Arquivo da Categoria: Poesia Portuguesa

A MÃE ASSOMA À PORTA 

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A mãe gosta que lhe escrevam
quando chega o seu dia,
escrever é uma forma de impedir
a ruína da casa

A casa continua nítida apesar do tempo
e todas as coisas estão
nos seus lugares

A mãe caminha no meio dessas coisas
e tudo se mantém como sempre foi
já faltam algumas telhas,
isso é verdade
mas a casa permanece intacta

A mãe assoma à porta
e olha não se sabe para onde,
em que pensará a mãe
quando assoma à porta?

Nesse momento
tudo é feito de silêncio,
só assim a mãe é visível
duma forma tão nítida

Se houvesse qualquer barulho
a mãe não seria vista
tenho a certeza,
a mãe vê-se tão bem no silêncio

Eu acho que acontece o mesmo
com tudo o que é importante

 

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▪ Nuno Higino
( Portugal 🇵🇹 )

BANQUETE

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Eles comem com as mãos cheias,
mastigam cifras, engolem promessas,
enxugam a boca com páginas de leis.

Nos copos, brindam ao progresso,
enquanto o povo com fome,
troca dignidade por migalhas.

Os bolsos são profundos,
os discursos, vazios.
Quando a conta chega,
não há culpados—
é o povo  que paga.


Ana Soares

POEMA DOS MOTORISTAS OFICIAIS

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Encontram-se um pouco por todos os lugares.
Ora fumando,
orando pelos filhos junto a um deus
secretariado por magníficos
patrões.
De fato azul e gravata preta
de anel cachucho e jornal da bola,
o rabo habituado aos bons cabedais
pousado no capot ultra-reluzente.

Trazem da província em cada bolso do corpo
e estendem olhos julgadores às mulheres solitárias
de cigarro na boca em plana rua.
Às vezes são quatro ou cinco à espera do final
de um conselho em pleno parto,
de uma portaria inacabada
ou de uma reunião de economia mística.

Derramam no passeio
o ócio inexplicável de rústicos fiéis
e contam anedotas num bocejo amarelo de melancolia.
Quem lhes dera a reforma, a courela da mãe,
ou num sonho longínquo
essa noite sem lua em que engravidaram
a prima por descuido.

Sinto por todos eles um sentimento soturno
e muito gostaria
que Cesário os conhecesse
ao passear sozinho
pelas novas avenidas ao anoitecer.

 

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▪ Armando Silva Carvalho
( Portugal 🇵🇹 )

ESTE MINISTRO

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Este ministro é um mentiroso
que agonia quando ele discursa
e se fosse só isso: bale sem jeito
às meias horas seguidas – e não pára!

bem-aventurados os duros de ouvido
a quem o céu abrirá as portas
desliguem p.f. o microfone
ou então tirem o país da ficha

 

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▪ Fernando Assis Pacheco
( Portugal 🇵🇹 )
in “Respiração Assistida” – 2003

 

POETA NO SUPERMERCADO

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Indignar-me é o meu signo diário.
Abrir janelas. Caminhar sobre espadas.
Parar a meio de uma página,
erguer-me da cadeira, indignar-me
é o meu signo diário.

Há países em que se espera
que o homem deixe crescer as patas
da frente, e coma erva, e leve
uma canga minhota como os bois.
E há os poetas que perdoam. Desliza
o mundo, sempre estão bem com ele.
Ou não se apercebem: tanta coisa
para olhar em tão pouco tempo,
a vida tão fugaz, e tanta morte…
Mas a comida esbarra contra os dentes,
digo-vos que um dia acabareis tremendo,
teimar, correr, suar, quebrar os vidros
(indignar-me) é o meu signo diário.

Fernando Assis Pacheco
in “Cuidar dos Vivos”, 1963

VERTIGEM

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Nem sempre sou brava ou forte
Há dias que entra água na primeira palavra
confundo o Sul com o Norte
perco-me no rés do chão

Há dias em que o mundo é um caminho
é um camião que me passa
atravessado na garganta
Há dias em que tudo o que preciso é uma manta

Nem sempre sou brava
nos mais altos dos céus as palavras parecem ocas
e algo se torna mais real
salto com um amargo na boca
numa paisagem feita de sal

Nem sempre sou forte
os sonhos nascem rareados
com pouco pelo, desfiados
nos novelos dos dias nublados

nos hálitos das segundas terças feias
que embaraçam as teias
e me tornam menos humana

Há dias que me levam
arrastada pela semana
em que a dor desce dum salto
no elevador estragado
num passo mal dado
a descer um degrau
a baixar a temperatura

Olha o degrau
Olha o degrau

Esfolo o joelho a caminhar
com a sede de suar

Há dias que me passa o barco
e a vontade de remar

Nem sempre sou brava
a água entra na primeira
e na última palavra
e nem sempre sou forte
confundo o Sul com o Norte
perco-me no rés do chão

Há dias assim
em que as rimas me saltam da mão
e todas as sílabas sabem a tónicas
desequilibradas no receio
de nunca mais conseguir beber um poema inteiro

 

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▪ Alice Neto de Sousa
( Portugal 🇵🇹 )

 

NATAL

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Nasceu.
Foi numa cama de folhelho
entre lençóis de estopa suja
num pardieiro velho.
Trinta horas depois a mãe pegou na enxada
e foi roçar nas bordas dos caminhos
manadas de ervas
para a ovelha triste.
E a criança ficou no pardieiro
só com o fumo negro das paredes
e o crepitar do fogo,
enroscada num cesto vindimeiro,
que não havia berço
naquela casa.
E ninguém conta a história do menino
que não teve
nem magos a adorá-lo,
nem vacas a aquecê-lo,
mas que há-de ter
muitos Reis da Judeia a persegui-lo;
que não terá coroas de espinhos
mas coroa de baionetas
postas até ao fundo
do seu corpo.
Ninguém há-de contar a história do menino.
Ninguém lhe vai chamar o Salvador do Mundo.

 

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▪ Álvaro Feijó
( Portugal 🇵🇹 )

“Natal” de Álvaro Feijó dito por Mário Viegas