Aceito morrer em breve
mas não irei ter contigo
às salinas escuras
por onde tens andado
ficando à minha espera.
Também não quero o mar
nem a montanha
locais de iniciação
Quero um regato ameno
de água fina correndo
por entre arbustos rasteiros.
E então ao longe
a figueira
de folhas enganadoras
com uma sombra que oculta
o gesto da maldição.
_
▪ Yvette K. Centeno
(Lisboa, n. 1940)
in “Canções do Rio Profundo”, Asa Editores, Porto, 2002
Não bordo por destino
nem me dobro
Não cedo à mão da vida
nem me encubro
Não cumpro_ não aceito
nem me calo
Não amo o que é imposto
nem me afundo.
_
▪ Maria Teresa Horta
(Lisboa, n. 1937)
in “Poesia Reunida”, Publicações Dom quixote, Lisboa, 2009
Desdenha de quem escreve coisas simples
e desconfia, desconfia sempre
dos sentimentos, das convicções.
Diz mal da tua época,
procura dar a tudo um ar difícil
e cita alguns autores que ninguém leu.
Se queres que te respeitem,
reserva a admiração e o elogio
pra certos mortos bem escolhidos,
de preferência estrangeiros,
e acima de tudo
não caias nunca na vulgaridade
de ser compreendido pelos que te lerem.
_
▪ Fernando Pinto do Amaral
(Lisboa, n. 1960)
in “Pena Suspensa”, Publicações Dom Quixote, Lisboa, 2004
in “Pássaro-Lyra”, António Barahona, Averno, 2015
Fotografia de Ashley Walls
Ninguém nos tira a morte
levamo-la nos ossos no sangue
cola-se a nós nos recantos da pele
e senta-se à espera
do momento de nos arrastar
ninguém nos tira a morte
nem quando levantamos a cabeça
e juntamos os joelhos
nem quando derrubamos os moinhos apesar de tudo
nem quando à força de ar ajustamos armaduras
ninguém nos tira a morte
sequer
quando nos escondemos sem fazer ruído sem ocupar espaço
para que não nos veja
ninguém nos tira a morte ainda
mas há quem se mantenha
íntegro
à sua passagem
_
▪ María Gómez Lara
(Colômbia, n. 1989)
in “Nó de Sombras”, Editora Glaciar, Lisboa, 2015
Tradução – Nuno Júdice
Mais tarde, a cor deslumbrante da morte
ocuparia o limbo, as folhas destacar-se-iam
e cairiam deslizando no ar brumoso,
voltas semelhantes às dos aviões de papel
que lançam os alunos. Rabanadas de vento
de Oeste, empurrando velas de chuva,
fariam ranger como mastros
os ramos altos. As gaivotas planariam,
asas abertas, quase imóveis, sob o desfile
de nuvens baixo, cinzento e suave.
Todo o parque flagelado pela tempestade
tomaria matizes oceânicos. Vê-lo-íamos
caminhar só, mãos cruzadas atrás das costas,
ou então enfiadas nos bolsos,
ligeiramente arqueado, olhos no chão,
pelas alamedas molhadas. Qual marinheiro
desembarcado, pensava eu, tornado melancólico
pela recordação das vagas que levam,
depois abandonam, depois voltam a levar
o seu corpo: dobrado, desdobrado, batendo
como um coração ao ritmo da grande
pulsação das águas. Para sempre inerte.
Ó morte, velho capitão.
__
▪ Olivier Rolin
(França, n. 1947)
in “Porto-Sudão”, Asa, Lisboa, 1995
Tradução – João Duarte Rodrigues
Não sei dizer de onde chegam as tuas mãos
Mas essa luz não pertence a este mundo
Só dedos assim tão finos
Poderiam penetrar a espessura da noite
Trazendo ainda frescas umas gotas de manhã.
__
▪ Luís Falcão
(Lisboa, n. 1975 – 2015)
in “Pétalas Negras Ardem Nos Teus Olhos”, Assírio & Alvim, Lisboa, 2007
Poesia, vim buscar-te 
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