As ruas da minha cidade não têm nome.
Se um palestiniano for morto por um franco-atirador ou por um drone,
damos o nome dele à rua.
As crianças aprendem melhor os números
quando elas podem contar quantas casas ou escolas
foram destruídas, quantas mães e pais
foram feridos ou atirados para a prisão.
Os adultos na Palestina usam apenas os seus documentos de identidade
para não esquecer
quem eles são.
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▪ Mosab Abu Toha
(Palestina-Israel 🇯🇴)
Neste mundo cheio de espantos
Longe das mágicas de Deus,
O que existe de mais sobrenatural
São os ateus.
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▪ Mário Quintana
( Brasil 🇧🇷 )
Ficção de que começa alguma coisa!
Nada começa: tudo continua.
Na fluida e incerta essência misteriosa
Da vida, flui em sombra a água nua.
Curvas do rio escondem só o movimento.
O mesmo rio flui onde se vê.
Começar só começa em pensamento
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▪ Fernando Pessoa
( Portugal 🇵🇹 )
Onde o poeta pára, o poema
começa. O poema só pede
que o poeta saia do caminho.
O poema se esvazia
para se preencher.
O poema está mais perto do poeta
quando o poeta lamenta
que ele sumiu para sempre.
Quando poeta desaparece
o poema se torna visível.
Que pode o poema escolher
de melhor para o poeta?
Escolherá que o poeta
não escolha por si.
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▪ Donald Hall
(EUA 🇺🇲 )
Mudado para português do brasil por António Cícero
vivo numa cidade onde a polícia se ocupa
sobretudo de vigiar pedintes
e se à noite passearmos pelas artérias principais
as cenas que se repetem são as de homens em farrapos
sozinhos com os seus cães
cobrindo as cabeças com as mãos
enquanto as carrinhas da polícia passam lentamente
eles mantêm o seu silêncio
e eu lembro-me que foi adrienne rich quem escreveu
que eu vivo num país onde os poetas não são presos
por serem poetas
são presos por serem negros, mulheres, pobres
revejo versões desta cena todas as noites
quando regresso a casa depois do trabalho
e conheço-a bem porque tenho vivido
o mesmo dia durante os últimos sete meses
e presto atenção espero pela carrinha da polícia
a dumka nos meus ouvidos não me permite negar
que o mundo é uma bola de vidro
que a estabilidade de cada peça depende
de a rotação total do globo
não ultrapassar uma certa velocidade
e penso que sou responsável sobretudo
por estas horas em que me cruzo com gente na rua
em que paro de ser um agente
ao serviço de uma corporação cujo deus
é previsivelmente de um verde monótono e jamais
cometeria o erro de um grande final vermelho
eu estou viva quieta e sou responsável
por escrever estas palavras
a caneta contra o papel
o frio na cara
o som de um violoncelo nos ouvidos
que segredo pode ser encontrado na quietude?
que temos existido exaustos
do lado de fora de paisagens previsíveis
quando a minha cara deixa de poder ser reconhecível
e reparo que nos últimos meses
a minha letra mudou
munch pintou «o grito» depois
de um ataque de pânico numa ponte em paris
um ataque sofrido na companhia de amigos
ele dizia que «o grito»
não representava um homem a gritar
mas um homem a tentar conter
como as barreiras fazem com os rios
o grito de tudo o que o rodeia
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▪ Tatiana Faia
( Portugal 🇵🇹 )
De Um Quarto em Atenas, Tinta da China, 2018
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▪ Miguel Alexandre Marquez
(Portugal 🇵🇹)
in “Anuário de Poesia de autores não publicados”, Assírio & Alvim, 2015
O guarda não me deixa passar.
Ultrapassei o limite de idade.
Venho de um país que já não existe.
Os meus papéis não estão em ordem.
Falta- me um carimbo.
Preciso de outra assinatura.
Não falo a língua.
Não tenho conta no banco.
Reprovei no exame de admissão.
Extinguiram o meu posto na grande fábrica.
Despediram-me hoje e para sempre.
Não tenho nenhuma influência.
Estou aqui neste mundo há muito tempo.
E os nossos chefes dizem que chegou a hora
de me calar e afundar-me no lixo.
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▪ José Emílio Pacheco
( México 🇲🇽 )
Mudado para português por Jorge Sousa Braga
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